África... minha!

Domingo, hora de almoço!

Estava a almoçar, na mesa nada faltava, conversávamos sobre coisas fúteis, a comida enchia os pratos, copos repletos de coisas boas, a sobremesa estava á espreita, fruta, doces, café… não estava na rua, estava em casa, numa boa casa, rodeado de aparelhos modernos, rodeado de coisas supérfluas talvez… a um canto o som da TV ia enchendo os vazios de conversa, quando de repente lhe presto atenção… e o que vi?... miúdos que se juntavam em magotes para serem filmados, com máquinas fotográficas em punho, sorrindo, depois alguns outros a comer, ainda outros na escola… nessa altura senti um aperto, olhei para o meu filho, para a minha mesa e afundei numa tristeza imensa, num choro abafado pela recordação da minha infância. Eu nasci naqueles lugares, eu nasci em África, eu cresci rodeado daqueles miúdos… os miúdos eram negros, as máquinas que orgulhosamente exibiam eram pedaços de barro habilidosamente moldados, a refeição que tomavam era a única do dia e pobre, a escola não tinha cadeiras as janelas não o eram, as paredes vazias de tudo, os pais, de olhar triste e magro, as criancinhas inchadas, marcadas pelo desespero e quem sabe… a morte… A minha mulher oferece sobremesa ao meu filho e ele diz… - Não, já estou cheio!. A minha TV mostrava agora um campo de refugiados, cheio de nada, esquecidos por todos, entregues á miséria.

A angústia apoderou-se de mim, como é possível que em algum momento eu me possa sentir desafortunado?

Em frente ao computador (cujo valor alimentaria muitas crianças!), desabafo, tentando libertar a lágrima que me escorre por dentro, mas não sai,… que mais poderei fazer? Talvez rezar… rezarei então…